DEUS ESCREVE CERTO POR LINHAS TORTAS

Com tanta coisa acontecendo em minha vida e nas vidas de pessoas que nem conheço, mas que fazem parte do todo a que pertenço, tenho pensado muito no significado da vida. Chega uma hora em que todos pensam. As coisas nem sempre saem como gostaríamos, mas o velho ditado de que Deus escreve certo por linhas tortas parece fazer sentido. 
A vida é um caderno com linhas mal traçadas (tortas), mas Deus, ainda assim, escreve a mensagem certa para cada um, ou, pelo menos, para mim. 
Creio que por trás de nossas "pequenas" vontades, há um propósito maior. É preciso estar atento aos sinais que nos são enviados.
Que a Luz Maior resplandeça sobre todos neste Natal.Vânia.

DO NASCER ATÉ O ANOITECER.

Não nascemos

Amanhecemos

Não envelhecemos

Entardecemos

Depois anoitecemos e sonhamos.

Amanheceremos outra vez?

Quem sabe?

Se for, acordaremos sem lembrar do que sonhamos.

HORA TRANSITÓRIA

Gosto da hora intermediária, entre a luz e a sombra.

As copas das árvores cedem espaço, reverentes, para pequenas clareiras,

Intervalos de luz entre as sombras.  

Poças de claridade aqui e ali

abrem-se no chão de terra,

ao longo da trilha na alameda.

Pinceladas de luz e sombra,

Do marrom ao  dourado,

ainda úmidas

de cintilações,

traçam um desenho curioso

na tela ocre

e rugosa.

Acompanho maravilhada

O rendilhado abstrato,

Formas e tons se recriando

De instante em instante,

Acompanhando o  movimento lento

do passar das horas.

Tão linda e tão breve é a hora transitória.

Em um minuto a claridade intensa incendeia os ramos mais altos.

Quando a luz parece insinuar-se assim por entre as formas, coando-se por entre as frestas, liquefeita, para enxugar-se por entre as sombras, no chão.

 Vânia

LIBERDADE

LIBERDADE: UMA JANELA QUE SE ABRE PARA O INFINITO.

VENTANIA

Os ventos de ontem descabelam até pensamento...

Poemas sem consistência, ou apenas leves, o vento carrega e se perdem céu adentro.
Pandorgas ganham força arrastando as crianças.
As nuvens se esgarçam em fios de algodão e água nas mãos das deusas tecelãs.
As árvores se despem das folhas e das flores, e o corpo nu de muitos braços curva-se na ventania, temeroso de perder suas raízes.
As águas do rio correm mais depressa, surpreendendo os capins plumosos dançarinos às suas margens.
A menina vai, os pés altos do chão, levada pelo sonho e o velho se rende e refugia dentro do casaco. Deixa cair o sonho na pressa de buscar o caminho de casa.
Eu recolho poemas que se perderam em minhas andanças por esses caminhos de vento. Eu me busco no entrevero de lembranças desfolhadas.
E me desconstruo, como dizem por aí, levada pelo vento.

PALAVRA E SEUS DISFARCES

“A palavra foi dada ao homem para disfarçar o próprio pensamento.” talleyrand

Quando escrevo, o que escondo e o quanto revelo?

O que não me atrevo a dizer, sequer a pensar? O pensamento atravessa o silêncio e se expõe no olhar, nas mãos, nas linhas entre as sobrancelhas, na curvatura da coluna. Será meu ego um professor tão rígido assim? 

Falo na primeira pessoa, mas me refiro a todos.

A BELEZA EM UM DIA DE CHUVA

Quando ouço e vejo a chuva, os trovões e os relâmpagos riscando o céu, e sinto uma estranha calmaria me envolver, percebo que estou curada enfim.

Posso ver a beleza de um dia de sol. Visto meus óculos de chuva  e, diante de mim, para mim, abre-se um sol dourado em um céu eternamente azul.

O dia é perfeito quando o coração se ilumina.

MENINA

Sou cântaro vazio

És fonte menina

Água benta cristalina

Que abençoa meu viver

És sim como a água pura

Que sacia a minha sede

Que me renova e me cura

E me faz de novo crer.

Sou um cofre vazio

És meu ouro, o tesouro

Que me basta pra viver.

Sou a terra ressequida

És a flor de minha vida

Flor do campo, mais cheirosa

És minha menina rosa

Que em meu coração nasceu.

És meu caso

O mais sério

Dos meus casos sérios

De amor

Na minha noite

Azul cobalto

Te vi descendo

Do alto

Vestida de luz menina

Feito estrela matutina

Me trazendo o amanhecer.

VISITANTE DO DIA

Passa do meio dia.

Eu o espero,

pois amanheceu claro e bonito.

Sei que vem.

Vem silencioso,

Desenhando  claridades

Recortando rendas

Em meu quarto azul.

E se esparrama

em minha cama

Para o cochilo

Costumeiro da tarde.

Convida-me a deitar junto dele.

Digo que não, relutante,

Tentada pela  quentura

Suave da coberta ao toque

Do olhar.

Digo que não.

É preciso estar atenta

Para que o momento mágico

Não escape de meus olhos

E o anoitecer não me surpreenda

Antes que ele,

Meu visitante da tarde,

Se vá ... mais uma vez.

Em uma tarde de sol, depois das doze horas, quando maio já termina.

VENTOS

Gosto de vento,

de leveza e

transparências.

Lenços de seda

Vestidos de renda

Laços de organza

Cortinas de voile

Dosséis de filó...

Ah!

Brincávamos com eles

Fazendo de conta que eram véus de noiva,

As cortinas, cabeleiras que o vento despenteava.

E o vento levou

o sonho...

Nuvens esfarrapadas

Desfiadas pelos galhos secos das árvores no inverno.

Mas ainda gosto de leveza

E transparências.

Palavras suaves,

Que tenham sons leves,

E não arranhem meu dia.

Cortinas transparentes

Que cubram meus olhos cansados,

Que disfarcem os duros contornos

Da vida,

Mas não me impeçam de olhar

Atentamente.

16 de agosto

CAMINHOS DE CHUVA

Caminhar na estrada em dia de chuva não deixa marca. A água leva e lava.

LILIPUTIANOS

Quando eu era criança tudo me parecia enorme. A casa onde cresci. O pátio (e este era mesmo). A cidade. Os adultos. E o mundo... este era o próprio Universo, não esta bolinha pendurada no céu, infinitamente pequena como um átomo de meu corpo. 
Eu me sentia como Gulliver na terra dos gigantes em Brobdingnag.
E o tempo? Se arrastava, imperceptível como a Terra ao redor do sol.
Cresci ou o mundo encolheu? 
Parei em uma curva, enquanto o tempo passou por mim acelerado, deixando em mim essa estranha sensação de urgência? 
E os homens grandes em quem eu confiava só porque eram grandes. Onde estão os grandes homens em que eu acreditava quando era criança?
Ou são minúsculos como os liliputianos de Gulliver? 
E eu? Encolhi também, enquanto meu olhar cresceu?

Hoje, às 10 horas.

 

ACONCHEGO

Esta é a idéia que faço de aconchego. Lareira de pedra. Paredes revestidas de madeira. Neve lá fora. Fogo aceso dentro. Cachorro esparramado no tapete. Só está faltando o gato.

ESTÁ CHOVENDO NA ROSEIRA

Quando posto imagens que me encantam, é porque preciso compartilhar meu encantamento. 
Lembro de quando era criança e via coisas que me extasiavam por serem belas, ou simplesmente novas para mim, como o mar, eu exclamava: Olha!Olha!
Faço como Tom Jobim, que disse para alguém: “Olha: está chovendo na roseira.” Algo comum, para ele era motivo de encantamento e se transformava em canção.
Assim sou eu, sem ousar me comparar, já que não componho e às vezes, muitas, tropeço nas palavras. Sequer consigo pintar o que me assombra e apaixona. O que temos em comum é o olhar maravilhado.
Isto foi depois de ler a crônica do David Coimbra na ZH: ESTÁ CHOVENDO NA ROSEIRA.
Hoje às 13horas.

CONCERTO CHUVA SOLO

A CHUVA

 ENTRE TODAS AS MÚSICAS DO MUNDO  E DO CÉU, ENTRE TODAS QUE ESCUTO CÁ DE CIMA OU LÁ DE BAIXO, ESCOLHO O CONCERTO PARA CHUVA SOLO.OUÇO COMO EM UMA MISSA, TODA VEZ QUE ELA SE DEIXA OUVIR NA CLARABÓIA DA MINHA CASA.

EDUARDO GALEANO.

Sempre desejei ter uma clarabóia no teto do meu quarto para ouvir a chuva batendo contra o vidro.

Gosto de temporais, desde que esteja protegida em minha cama e edredons. 

É mesmo um concerto solo, como escreve Galeano. A chuvarada me lembra o "Concerto Revolucionário" de Chopin onde as notas musicais tomam formas liquidas regidas pela ventania. 

Quem sabe ele a compôs em noite de tempestade?

Quem sabe?

FICAREI NAS PALAVRAS QUANDO ME FOR

QUERO VIDA

Não quero passar pela vida

como uma lufada de vento,

nem me consumir

no fogo de meus anseios,

ser folha jogada

ao vento,

nem cinza do que me restou.

Quero esculpir nas rochas,

Com minhas mãos de água,

Formas indefinidas e belas.

Quero tecer caminhos de terra

Para os que caminham junto

E depois de mim.

Quero caminhar com palavras,

Já que andar não posso como antes,

Dizer o pouco do que sei

E o muito do que sinto

Quando eu me for,

quero

Permanecer sempre

viva

em meus versos.

LÁGRIMA DE ANJOS

Até que enfim: chuva

Fina feito fio de linha

Chuva fininha,

Sem susto, sem sobressalto,

Escorre, suave, do alto

Das frontes dos anjos cansados.

Mas...

ela, a chuva ,

Não passou de ameaça

Ficou este cheiro

De suor e poeira.

E o ar tenso

de calor intenso,

calor represado,

à beira do céu.

Não chove.

Seco, sedento está meu olhar

Como os olhos dos anjos

Que nem chorar choram mais.

PALAVRAS

No silêncio, entre as palavras, eu me guardo.

Não me exponho. 
Visto minha roupa de sonhos, 
E ponho meu véu de nuvens.

Revelo menos do que sou,
porque o que sou palavras não definem.

Nas entrelinhas entre o dizer e o sentir,
quem ousar olhar atentamente,

há de encontrar, 
por trás do rosto lavado,
 apenas eu.