PASSAGEIRO DA ETERNIDADE

Não pense demais

Sobre tudo.

Sobretudo, 

não tente entender

tudo.;

apenas contemple,

medite

e aceite,

simplesmente,

o que não pode compreender.

Você é como a onda

que se espraia 

e recua,

num eterno vai e vem, 

de volta para o oceano.

Você é como a nuvem

que se forma

e se dissolve

em chuva,

e sobe 

para o céu,

de onde veio,

em nuvem.

Você é o

viajante 

do céu

a passeio

pela Terra.

Então...

passeie,

contemple,
apenas contemple,

com prazer

ou sonolento,

atento ou distraído,

como o faz

o passageiro,

o olhar debruçado

na janela do trem.

E lembre 

sempre

que é apenas 

passageiro

que passa

depressa

pela eternidade.

Boa viagem.

NA FALTA DO ABRAÇO.

"Abraço é cuidado mudo. 

É a forma que encontramos de dizer: tudo vai ficar bem, sem palavras. 

É proteção para pesadelos infantis, porta aberta para corações fechados. 

É revelar sentimentos sem fazer estardalhaço. 

É encontrar o caminho sem pedir informação. 

Aconchego, morada, calor que vem do tum tum tum do coração e acalenta a alma. 

Eu sou grude, todo mundo sabe e aqueles que meus braços não alcançam, eu abraço com palavras."
Ílé Ásé Íyámí Ómí Tútú

Penso que a palavra surgiu da timidez de nossos braços, da frouxidão de nosso abraço.

Surgiu talvez de nosso constrangimento, do temor da rejeição, da incerteza de nosso gesto.

E foi assim que aprendi a enfeitar com palavras o que de outro jeito não ousava dizer.

"O poeta é um fingidor..." Ou, parafraseando: um FINGIMOR... finge que é amor o amor que deveras sente.

Não, não é. É um tímido apenas ou quem sabe tem braços curtos e um longo palavreado que aprendeu a tecer na solidão.

O poeta é um solitário, não um fingidor.

ATRAVÉS DA JANELA

ABRE A CORTINA
DESCORTINA...

AVENTURA TEU OLHAR

PRA LÁ DE TUA JANELA.

QUE NÃO TE DETENHA

O MEDO

DAS ALTURAS

E DOS ESPAÇOS.

VAI... 

ESVOAÇA

ENQUANTO VIVES.

VAI... 

QUE A VIDA...

A VIDA PASSA

E,

QUANDO JÁ SE VÊ,

PASSOU.

VAI.

ESCANCARA 

TEU OLHAR.

ABRE A JANELA.

VENTO

O vento

Desfolha

Pétalas.

Desmancha

Cabelos.

Espalha

Orações

E canções.

O vento é

É um poema

Sem rima,

É um uivo,

Gemido

De uma alma

Que chora.

Entre o sono

E a manhã

Eu o escuto

A bater.

Eu pergunto

‘Quem bate’

Me responde

Um lamento

‘É o vento

É o vento.’

CHUVA E FRIO

 CHUVA E FRIO

     
Há quanto tempo não escrevo...
Chove uma chuva miúda, fina, destas que entram pelas frestas da alma da gente...

Desisto.
Poema nem sempre é feito de palavras.
Pode ser uma imagem

Ou uma canção silenciosa e sem melodia,

Apenas som, cor e luz,

Mais nada.


Meu olhar é uma janela

E eu me debruço nela

Em estado de graça.

O bom da chuva, quando é fina e fria, é estar de dentro, aquecida, olhando para ela. 
O bom do frio é sentar em frente à lareira, 

escutando o crepitar das chamas, 

o estalar da madeira a queimar.
Bom mesmo é este se perder no contemplar.

É se deixar estar sem fazer nada.

O poema de hoje é a própria chuva.

NORMOSE

 "O normótico padece de falta de empenho em fazer florescer seus dons e enterra seus talentos com medo da própria grandeza, fugindo da sua missão individual e intransferível. Quando temos necessidade de, a todo custo, ser como os outros, não escutamos nossa própria vocação". 
Cheguei à assustadora conclusão que fiz parte deste bando de normóticos até quase agora. Enterrei meus talentos e, o pior, é que não sei onde. Cavoco, cavoco e não encontro aquela que eu seria se não tivesse negado quem sou.

Onde está o sentido de minha vida?
Se não sou eu mesma, quem serei então?
E meus talentos? Que ventos levaram?
Em que me tornei, se não sou quem sou?

OUTONO CINZA

O céu está de uma cor só
cor de pó,
cor de poeira.

Penso que todas as respirações 
se juntaram
e num suspiro único e abafado
cobriram o céu 
de cinza.

Um chuvisqueiro cai
tão lento
e indeciso
que não chega a molhar.

Ainda tenho na testa o suor
de ontem.
E na lembrança
o calor abrasador do verão.

Anseio pelo alivio
do frio
que não chega.