Até que enfim: chuva
Fina feito fio de linha
Chuva fininha,
Sem susto, sem sobressalto,
Escorre, suave, do alto
Das frontes dos anjos cansados.
Mas...
ela, a chuva ,
Não passou de ameaça
Ficou este cheiro
De suor e poeira.
E o ar tenso
de calor intenso,
calor represado,
à beira do céu.
Não chove.
Seco, sedento está meu olhar
Como os olhos dos anjos
Que nem chorar choram mais.
