VENTO

O vento

Desfolha

Pétalas.

Desmancha

Cabelos.

Espalha

Orações

E canções.

O vento é

É um poema

Sem rima,

É um uivo,

Gemido

De uma alma

Que chora.

Entre o sono

E a manhã

Eu o escuto

A bater.

Eu pergunto

‘Quem bate’

Me responde

Um lamento

‘É o vento

É o vento.’

CHUVA E FRIO

 CHUVA E FRIO

     
Há quanto tempo não escrevo...
Chove uma chuva miúda, fina, destas que entram pelas frestas da alma da gente...

Desisto.
Poema nem sempre é feito de palavras.
Pode ser uma imagem

Ou uma canção silenciosa e sem melodia,

Apenas som, cor e luz,

Mais nada.


Meu olhar é uma janela

E eu me debruço nela

Em estado de graça.

O bom da chuva, quando é fina e fria, é estar de dentro, aquecida, olhando para ela. 
O bom do frio é sentar em frente à lareira, 

escutando o crepitar das chamas, 

o estalar da madeira a queimar.
Bom mesmo é este se perder no contemplar.

É se deixar estar sem fazer nada.

O poema de hoje é a própria chuva.